El profesor Tracy K. Lewis, mi querido lector, fue un profesor, investigador e hispanista norteamericano especializado en literatura latinoamericana y apasionado del Paraguay como ningún otro erudito extranjero lo fue o demostró serlo jamás.
Su amor por el Paraguay se manifestó de múltiples formas: visitando el país en numerosas ocasiones para impartir seminarios y conferencias, para participar en simposios, como el Simposio Internacional de Humanidades organizado tradicionalmente en agosto de cada año por la Facultades de Educación y Ciencias Humanas y de Estudios de Postgrado de la Universidad del Norte, para visitar a amigos y colegas, para llevar a cabo investigaciones académicas en materia de literatura y crítica literaria, para aprender guaraní y escribir poemas en tan sonora y melódica lengua, y para difundir con amor y entusiasmo la cultura paraguaya a su país: Estados Unidos.
Su vínculo con Paraguay y la cultura guaraní
Y además de todo eso, amigo lector, Tracy se escapaba siempre que podía en sus meses de asueto de la universidad donde impartía sus clases, la Universidad Estatal de Nueva York en Oswego, para venir a Paraguay y disfrutar de un cálido y burbujeante mate calentito los días invernales de frío y áspero viento, para bañarse con los rayos luminosos y efervescentes de un típico sol radiante en la ciudad de Asunción los días primaverales, para practicar, con suma humildad y humanidad, su guaraní o jopará con las gentes sencillas de la calle, y para comer un buen asado paraguayo con amigos y colegas, entre ellos, este humilde servidor y fámulo de las letras.
El profesor Tracy K. Lewis nació en Colorado (Estados Unidos) en 1947. Después de graduarse de Dartmouth College y de la Universidad de Brown, dedicó 46 años a enseñar español y portugués, muy especialmente en la Universidad del Estado de Nueva York en Oswego, donde fue nombrado Distinguished Teaching Professor of Spanish. Su amor por Paraguay fue inmenso hasta el día de su muerte, y hasta donde pudo llevó todo su conocimiento sobre el mismo a un país en el que, como él mismo decía, si no me falla la memoria, “nadie sabe nada”. El profesor Tracy K. Lewis falleció el 26 de agosto del año 2024 en Siracusa (Nueva York) a la edad de 76 años.
El día viernes 8 de agosto del corriente año, el Magnífico Rector de la Universidad del Norte, el profesor doctor Juan Manuel Marcos, me invitó a participar junto con dos compañeras mías en las materias de Literatura Paraguaya y Teoría y Crítica Literaria, la profesora Beatriz Bosio y la profesora Camila Vega, en una mesa especialmente dedicada a rendir un sentido homenaje a la figura del profesor Tracy K. Lewis, a quien tuve el honor de conocer muchos años. Para tan importante ocasión, quise preparar algo especial, realmente muy especial, y lo hice en forma de una carta lírica dirigida a él mismo, a mi querido amigo y colega Tracy, una carta que me gustaría compartir contigo, mi querido lector.
Querido Tracy:
Espero, amigo mío, que, después de tu partida eterna, te encuentres bien allí donde estés, y yo sé, que estarás, sin duda alguna, más feliz, más dichoso, que en esta tierra y en este mundo donde prima y abunda la materia, la violencia, la ingratitud, el dolor, y donde escasea tanto el alma, el espíritu y la humanidad. Yo estoy bien, dentro de lo que cabe, luchando entre altibajos emocionales propios de la cotidianeidad, mientras capeo unas veces el céfiro procedente de islas con volcanes y, otras veces, el favonio procedente de agrestes montañas.
Amigo mío, compañero en la docencia, hermano en la poesía y en la creación, me han pedido que te escribiera unas palabras como homenaje a tu persona, petición esta que me ha honrado y me ha colmado de gozo, sin embargo, más que palabras creo haber escrito más lágrimas que otra cosa.
La primera vez que te conocí fue gracias a nuestro queridísimo amigo en común, Juan Manuel, ¿te acuerdas? Sin él no hubiera sido posible el conocernos. ¡Cosas de la vida con gracia! Fue, si mal no recuerdo, en el Simposio Internacional de Humanidades de agosto del 2015. ¡Cómo pasa el tiempo, amigo! Los años no perdonan, no se detienen, no dan tregua a su rápido caminar, a su constante anhelo por mover rítmica y musicalmente las manecillas de su perpetuo reloj al suave compás de las olas o de las ondas del mar y de las nubes del cielo.
Sí, amigo mío, en efecto, te vi por primera vez en aquel Simposio Internacional de Humanidades de 2015 al que Juan Manuel me había invitado, te vi por aquel entonces disertando sobre literatura latinoamericana. La verdad es que tu voz, tus ademanes, tu cultura, tu conocimiento del tema, tu porte refinado, tu gracia y talento para contar historias, captó inmediatamente mi atención. “¡Qué profesor más culto!”, pensé. Y alguien me dijo, mientras yo te escuchaba admirado, que habías estado más de tres décadas enseñando cultura paraguaya y latinoamericana en general en la Universidad Estatal de Nueva York en Oswego, donde ejercías por entonces la cátedra de Distinguished Teaching Professor of Spanish. También me dijeron que habías escrito sobre Augusto Roa Bastos, Julio Cortázar, José María Arguedas, Juan Manuel Marcos y Renée Ferrer, entre muchos otros destacados autores paraguayos y latinoamericanos, y que eras, encima, autor de poesía en español, inglés y guaraní.
Con el tiempo descubrí que te fascinaba no solamente leer poesía, paladearla con suave pulcritud y esmero entre los labios, sino escribirla, coqueteando dulcemente con las palabras y deambulando entre ellas con gracia y donaire. En casa tengo varios poemarios tuyos que también pueden encontrarse en nuestras bibliotecas de la Universidad del Norte: Desembocando en palabra (2009), Piel de latitudes (2013), Gesta de colibrí (2015) y un libro de ensayos y versos de 2009 titulado Tojojuhu ñe’ê: meditaciones de un norteamericano sobre el Paraguay. Y cómo no, para orgullo de la literatura paraguaya fuiste el autor de la versión en inglés de El invierno de Gunter, de Juan Manuel.
Horas después, querido amigo, terminado el Simposio de 2015, volvimos a encontrarnos en la casa de Juan Manuel, donde compartimos una cena amena y agradable en un ambiente festivo y desopilante de cultura, inteligencia, ingenio y música. Recuerdo que estratégicamente nos sentaron juntos, lo que permitió que hablásemos a nuestras anchas de literatura paraguaya, literatura española, literatura inglesa y literatura norteamericana, así como de muchos otros temas que fueron incorporándose jovial y jocosamente a nuestra conversación, una conversación regada por los buenos vinos escanciados en la exquisita y coqueta casa de Juan Manuel.
Un año más tarde, volvimos a coincidir en nuestro tradicional Simposio de Humanidades de agosto y nuevamente tuvimos la ocasión de disfrutar de ponencias, cultura, poesía y literatura en general, y al año siguiente se dio nuevamente la feliz ocasión de un renovado y dicharachero encuentro. No hay ninguna duda de que en esos años nuestra relación de colegas fue haciéndose cada vez más estrecha y más sólida, mientras empezábamos a compartir ya algunas confidencias, bromas, juegos de palabras y chascarrillos que a ambos nos hacían sonreír y hasta reír a carcajadas y a borbotones.
Y así fue pasando el tiempo, amigo Tracy, al mismo ritmo y tempo que cuando cae una hoja seca de un árbol en otoño, o cuando un velero parte hacia un destino incierto después de despedirse de su amigo el faro luminoso, y con el paso inevitable del tiempo que nunca se detiene, nuestra amistad fue cuajando aún más con tus idas y venidas al Paraguay, país que amabas profundamente, país que hiciste tuyo como la letra al papel y la sangre a la vida. Siempre me decías que en cada encuentro nuestro había algo que acababa uniéndonos todavía más, como, por ejemplo, el que nos gustara tanto caminar plácidamente, sin prisa y sin apuro, por un florido y frondoso parque mientras, hablando de literatura y de libros, disfrutábamos del sol reflejado en la espumosa copa de los lapachos amarillos, de alguna bella paraguaya sosteniendo un frágil kambuchi en sus manos, de un tierno y delicado yerutí que jugueteaba con las diminutas ramas de un árbol, de una panambi que presumía con ostentación y jactancia de sus bellísimos y vívidos colores, o de la sonoridad de algunas palabras en guaraní.
Y sin darnos cuenta, un día nos convertimos en hermanos cuando descubrimos algo grandioso, algo magnífico, algo sin precedentes, cuando descubrimos que tanto tú como yo no habíamos crecido, que, a pesar de que los años habían pasado con cada repiqueteo de campana en la iglesia de la vida, nos habíamos mantenido niños en el cuerpo ajado de un adulto; cuando descubrimos que todavía éramos capaces de sorprendernos hasta quedar boquiabiertos al ver flotar en el confín de los cielos, allá muy lejos, muy lejos, la estela de una colorida pandorga sin avergonzarnos por ello; cuando descubrimos la alegría que nos daba en el museo del tren soñar que éramos maquinistas rumbo al lejano oeste sin dejarnos amedrentar por la mirada de los demás; y cuando descubrimos, finalmente, que todavía podíamos llorar de verdad en un mundo deshumanizado al ver sufrir a un ser humano sin tener que esconder nuestro rostro ni secar nuestras lágrimas adoloridas.
Tracy, tú descubriste en mí un ser humano y yo en ti, otro, por eso nos hicimos hermanos, sin importar dónde nacimos, de dónde veníamos ni adónde queríamos ir. Y ten por seguro que donde estés tú ahora, tendré que ir yo también algún día. Ojalá sea un atardecer porque, como dicen unos versos de Juan Manuel, que es un poeta maravilloso:
Después de todo (…)
no hay distancia más grande ni más triste
que la que no podemos medir
cuando atardece.
Yo, bien, querido amigo, en muy buena compañía, si puedes verme, recordando tu poesía en general y pensándote con el corazón. Y ya termino, mi querido Tracy, esta sencilla y humilde carta incluyendo en ella un poema tuyo que lleva por título Inmigrante, y que refleja muy bien tu profunda humanidad, así como el dolor que sientes ante el sufrimiento humano y cómo quieres, a través de este poema que he escogido, denunciarlo.
Inmigrante
—para Otilia Cortez,
Solito sin vos, compañera,
me esfuerzo isla latina
en océano sajón,
atolón de arrecife precario
contra papas sosas
y el brillo hipócrita de los dientes.
Difícil, ante tanto
anglomonosílabo de cajero,
armar mi islote de erres
y guitarras,
mi piropo sincero
al mundo y sus nalgas.
Quien fuera sillón, mi reina,
quien fuera seda…
Difícil la picardía de palmera
frente al rictus
de las paredes.
Tal vez venga el apocalipsis.
Tal vez se invierta el mapa,
el sur sea chingón y no chingada,
el Tío Sam se moje la espalda,
Donald Trump se rompa el culo
cortando coles en Chiapas,
la Migra se vuelva
Madre Teresa.
Tal vez este piso que limpio
hable español,
las mesas sucias y las lechugas
y los orinales
y los surcos de pesticida
y los mataderos de cerdos
nos griten:
buen trabajo,
buen trabajo,
buen trabajo, hermano.
Quien fuera isla…,
…hermano…
Oswego, 26 agosto 2015